Mutter und Tochter.

Manche Reisen werden Jahre lang geplant. Diese war so eine.

Die Mutter hatte mir geschrieben, dass sie diese Safari seit dem dreißigsten Geburtstag der Tochter vor drei Jahren plant. Ein Geschenk. Eine Reise zu zweit, die sie nie vergessen sollten.

Ich spürte sofort, was das bedeutete — der Druck, den eine solche Erwartung mitbringt. Also tat ich das, was ich immer tue: Ich ließ die Steppe für sich selbst sprechen.

Tarangire empfing uns gnädig. Gleich am ersten Morgen, kurz nach Sonnenaufgang, Dach des Landcruisers offen, Luft noch kühl — eine Gruppe Giraffen überquerte den Weg. Vier ausgewachsene Tiere, leicht schwebend in ihrem Gang.

Die Tochter fotografierte. Die Mutter schaute mit diesen Augen, die ich bei Müttern öfter sehe: halb die Giraffen, halb die Tochter.

„Mama, schau", sagte die Tochter. „Ich schaue", sagte die Mutter.

Aber sie schaute die Tochter an.

Tarangire gab uns zwei volle Tage — Elefanten am Fluss, Baobabs im Abendlicht, ein Gepard auf einem Termitenhügel, den wir eine gute halbe Stunde beobachteten. Ich mag diese langen, stillen Beobachtungen. Kein Kommentar von mir, nur wenn jemand fragt.

Die Tochter fragte viel. Die Mutter hörte zu.

Ngorongoro war dann der Höhepunkt. Der Krater verändert die Stimmung — etwas an seiner Form, seiner Geschlossenheit macht jeden Besuch zu etwas Vollständigem. Wir sahen Löwen, Flamingos, Hyänen auf der Jagd. Und in der Ferne: ein Nashorn, das langsam durch das kurze Gras zog.

Die Mutter sagte beim Abendessen, das sei mehr gewesen, als sie sich je vorgestellt hatte.

„Ich wollte ihr etwas geben, das bleibt", sagte sie. „Ich glaube, das ist es."

Sansibar holte die beiden dann für fünf Tage ab — Spice Tour, Dhow bei Sonnenuntergang, Tage am Meer.

Es gibt Reisen, nach denen ich mir sicher bin: Diese Menschen kommen zurück. Bei diesen beiden bin ich sicher.